Abrigo

Nossa mãe

fazia bolinhos de chuva

e não entendíamos

por que nessas ocasiões,

geralmente, o sol irradiava

festivo.

Nossa mãe fazia

curau

com o milho colhido na hora

nas plantações ao lado da casa

no pacato sítio.

Nossa mãe

cosia roupas

em sua máquina antiga

estrategicamente posicionada

próxima à janela

com vista para prováveis peraltices.

Nem sequer imaginávamos

que entre um afazer e outro

em nós procurava abrigo.

Ausência

Abraça-me

como o brilho ao cristal

que guarda dos lábios

                               as marcas

a saliva ainda em ebulição.

Abraça-me

como órfão ao destino

o beco ao fugitivo

que desprovido de perspectivas

                                admite o precipício.

Compartilharemos

do barco à deriva as velas

qual andejo com o nada

observadores atentos

                                horas e sentinela.

Abraça-me infinda madrugada

como um pai que ao filho espera.

O mel das salinas

1

Há de ser poesia:

as léguas intransponíveis

entre o vazio e Ohio

a solidão assumida

manuscritos num aquário

a anuência do abismo

baldeações às escuras

roteiros interrompidos

o inventário das ruas

a omissão do açoite

recortes de uma saudade

a destreza de uma dor

no sorriso – a inverdade.

2

Ao poema basta o descuido

de um amor desconstruído

a melodia do absurdo

do tempo procurando abrigo

a plenitude do afeto

a volúpia de um abraço

o noturno véu das esperas

a luz no porta-retratos

um pedaço de alvorecer

o enquadramento da lágrima

a irreverência do caos

naufrágios de um dia raso.

3

É tênue a linha

entre alma e retina.

Há de ser poesia

- o mel das salinas!

Portos, olhares e ausências...

Acalento olhares

como o solitário porto

ávido por embarcações

à deriva.

Dissimulo cantigas

num parto natural

que seduz e dá à luz

inexplicável melodia.

E portuário calejado

habito todas as ausências

que insistem em preencher

chegadas e despedidas.

Se    

Se eu disser que não leio Pessoa

que o abismo é refúgio

que o silêncio ecoa;

se inflar meu ego

num poema-bomba

provar o que nego;

na artéria insone

injetar morfina

proclamar teu nome;

e se, acima de tudo,

desfizer o nó

do rio que corre

na alma que morre?

Poesia é caos!

Terra firme destoa!                                                                                                                                                                             

Cotidiano   

O grilo saltita

sobre os escombros da

inerte tarde

- tritura o fastio.

Algumas nuvens formam figuras

que completam a paisagem

- que não vai além dos limites

do terreno baldio.

Nos fios da rede elétrica

inquietos pardais se acasalam

na instintiva perpetuação da espécie.

O homem-calendário tropeça no vazio.

Pétalas    

Nunca traias a ideologia

do poeta

- no jardim destruído

é o que lhe resta.

Alimenta-a

- com tua ilibada conduta.

Multiplica-a

- pétala a pétala.

Poente   

Quando o prego enferrujado

trespassou meu pé

na colônia da Fazenda Palmas

na, então, pequena Matão,

intuitivamente percebi

que a poesia seria inevitável.

O riso vespertino da incompreensão

estampado nas faces das outras crianças

soou prefácio

às malícias do mundo.

Ainda pude admirar

- meio à dor –

quão belo e promissor o

poente

dependurado nas paredes

daquelas translúcidas moradias

acenando para o nada.